Io non so. Se avessi un’eternità davanti a me, la passerei a raccontare questa storia,

senza smettere mai, mille volte, per capire cosa vuol dire che la verità si concede solo

all’orrore, e che per raggiungerla abbiamo dovuto passare da questo inferno, per vederla

abbiamo dovuto distruggerci l’un l’altro, per averla siamo dovuti diventare belve feroci,

per stanarla abbiamo dovuto spezzarci di dolore.

Perché?

Perché le cose diventano vere solo nella morsa della disperazione? Chi ha rigirato il mondo

in questo modo, che la verità deve stare nel lato oscuro, e l’inconfessabile palude di

un’umanità reietta è l’unica schifosa terra in cui cresce ciò che, solo, non è menzogna?

E alla fine: che verità è mai questa, che puzza di cadavere, e cresce nel sangue, si nutre

di dolore, e vive dove l’uomo si umilia e trionfa dove l’uomo marcisce?

E’ la verità di chi?

E’ una verità per noi?

Quel che abbiamo visto rimarrà nei nostri occhi, quel che abbiamo fatto rimarrà nelle nostre

mani, quel che abbiamo sentito rimarrà nella nostra anima.

Davvero è salvato solo colui che non è mai stato in pericolo.

                    M.